Blog notes

Show Royal

noreply@hautetfort.com (capableu) — Mon, 28 Sep 2009 10:09:41 +0200

Veni, vidi la belle dame brune s'engouffrer dans le domaine de Grammont suivie d'une houleuse horde de journalistes. Star sans doute, teint hâlé, mèche apprêtée, haut rose seyant et jupe blanche contrastant avec la tenue terne de ses hôtes et la façade en grès, elle en afficha quelques atouts. Oratrice, sans doute pas, elle n’arriva pas à la cheville du Maître tribun des lieux, lisant son texte, usant des ficelles de la rhétorique populiste commune à trop de bretteurs politiques. Des phrases ponctuées par des accents emphatiques à la cadence métronomique, saluées par des applaudissements mécaniques quelque peu fanatiques... Elle s’employa d’abord à décliner « fraternité » à toutes les sauces en mode majeur, donc insignifiant.

Au-delà du fonds, de la répétition de convictions connues, d’attaques de circonstance, au-delà de quelques annonces venues en seconde partie du discours, « le siècle citoyen, la moralisation hypocrite du capitalisme version Sarkozy » et des primaires socialistes en vue, ce dont la presse se fait l'écho ce matin, je m’en tiens à la surface, au ressenti. Je n’ai pas entendu les intonations nasillardes qu’on lui prête souvent et j'ai trouvé Madame Royal moins arrogante qu'à l'accoutumée et plutôt sympathique. Se démarquant de sa prestation spectaculaire de la première fête de la fraternité, elle fit ce quelle était venue faire : un show attendu par un parterre de militants en l’absence de vedettes et de caciques de la politique, exception faite d’Hélène Mandroux, maire de Montpellier et de Jean-Louis Bianco. Et je regrette de n’avoir pu saluer Delphine Batho dont j’aime bien le travail photographique de son père John…

Le syndrome du Titanic

noreply@hautetfort.com (capableu) — Mon, 28 Sep 2009 09:35:00 +0200

Le syndrome du Titanic

Film écrit et réalisé par Nicolas HULOT et Jean-Albert Lièvre présenté en avant-première au Gaumont de Montpellier ce 7 septembre 2009.

Le titre

Référence à l’attitude des passagers du Titanic qui continuaient à danser et à festoyer sans réaliser la proximité de l’iceberg fatal.

Les auteurs

Nicolas HULOT et Jean-Albert Lièvre se sont rencontrés il y a des années au Costa Rica, un « paradis vert » où l’écologie mais encore la santé et l’éducation sont des priorités.

Le Film/Les images

Les 3 films, le film D’Al Gore « Une vérité qui dérange », « Home » d’Arthus Bertrand et « Le syndrome du Titanic » sont complémentaires ». « La belle nature » est la grande absente du documentaire. Nicola Hulot taclerait-il « Home », le paradis terrestre menacé de YAB.. ?

Un graphisme superbe, pas « esthétisant » dit Jean-Albert Lièvre. Il n’empêche que j’ai vu la beauté sous le chaos, l’esthétique du cadre, la plastique des sujets, notamment de l’urbanité japonaise : éblouissant !

Bémol

Curieux tout de même que la majorité des images proviennent des quatre coins du monde mais surtout du Japon, du Brésil, des USA, d’Afrique… Quid dès lors du chaos écologique en Europe, en France : L’Europe serait-elle le continent épargné ? Les pays désignés pourraient en faire le reproche à Nicolas Hulot et Jean-Albert Lièvre.

Autre réserve

Aux 3/4 du film j'étais si enthousiaste et touché que j'aurais pu applaudir à tout rompre. Si à la fin, à l'image de la salle, je n'ai que mollement applaudi c'est parce que Hulot et Lièvre finissent par en faire un peu trop en répétant le même schéma.

Les sujets

La sortie délirante de l’iPhone à Tokyo, la fête hallucinante et grotesque d’ados japonais, la misère insupportable à Lagos, les « homeless » de LA, les hommes cages en Chine. Les contrastes indécents entre nos sociétés post-industrielles et les pays pauvres. Les premières cassent leurs jouets en les jetant et ce sont les africains, indiens, qui les cassent réellement et manipulent les composants toxiques.

Les skieurs de Dubaï, les tours insensées, rivalisent de gâchis d’énergie, d’inutilité ridicule et côtoient souvent une misère qu’ils méprisent. Les puits de pétrole, les extracteurs de minerais ravagent à jamais des contrées entières.

Les gens, les jeunes notamment, tchattent à la vitesse de la lumière de manière transcontinentale sans jamais se rencontrer.

Le Commentaire, la bande son, le montage

Le commentaire intimiste évoque l’inquiétude avec sévérité mais sans rage, il ne sert à rien d’hurler à la vue du constat, il faut analyser, espérer et agir.

Quant au rythme : ça claque comme des coups de fouet.

La bande son hétéroclite mélange jazz, électro, Mozart, Gainsbourg en japonais, bruits d’aéroports, de métros, de rues et des témoignages courts et percutants (De Gaulle, JF Kennedy, Théodore Monod, Dali, Al Gore…)

Le montage est superbe, juste, précis... artistique.

http://www.allocine.fr/video/player_gen_cmedia=18918513&cfilm=129802.html

Conférence de Presse

« Au départ, on voulait faire un constat de la crise, on a fini par en analyser les effets. »

Le système basé sur une croissance exponentielle est intenable !

Nécessité de s’attaquer au chantier du basculement des régulations.

- Étêter la civilisation du gâchis

La taxe carbone est « chiante mais nécessaire » dixit NH. Le sujet est complexe, l’association Nicola Hulot ONG a donné à lire les textes de loi à 15 000 personnes : avant lecture, 90% des gens étaient contre, après la tendance s’est inversée. Pourquoi ? La plupart pensaient « une taxe de plus », « toujours les mêmes qui paient »

Or, elle sert justement à aider les précaires, qui vont s’y retrouver.

- La crise écologique ne pourra être réglée sur le dos des plus pauvres.

L’humiliation vient s’ajouter à l’exclusion et tôt ou tard les pauvres plus marginalisés que jamais vont nous sauter à la figure.

10% du budget mondial militaire suffirait à répondre aux besoins de santé, éducation et il est scandaleux que ce soit l’OMS (Organisation Mondiale du Commerce) qui ait pareille autorité.

- Faire de la sobriété, un nouveau mode vie

Il ne faut pas céder, ne pas se résigner.

Hulot a modifié sa façon de consommer, de vivre au jour le jour, lui qui, comme les gens de sa génération, a été habitué à la vitesse (bagnoles, hélico), à manger de la viande plusieurs fois par semaine, à acheter dans les supermarchés. Il a d’ailleurs réduit le rythme de fabrication d’Ushuaia. Il nous invite à le suivre, à faire de la sobriété un mode de vie nouveau.

Gr/Montpellier 8/09/09

Jacques de La Grande Anse

noreply@hautetfort.com (capableu) — Mon, 25 May 2009 10:00:00 +0200

Jacques a la quarantaine et des brouettes. C’est un vaillant, un courageux, un vrai de vrai au boulot, pas un feignant le Jack comme l’appelle Lénine, son camarade syndiqué.

Vaillant, sauf qu’il a pris des congés de maladie pour la première fois de sa vie au grand étonnement de la patronne de l’entreprise de travaux publics qui l’emploie.

Il l’aime sa ville de la côte. L’Anse du Levant si mâle, celle du couchant si femme, toute en courbes. Balèze, trapu, il est le roi du tracto-pelle et la ville nouvelle lui doit beaucoup.

Ouvrier, il l’est et militant qui plus est... enfin, il suit les consignes de Lénine et à la CGT on rigole pas lors des manifs, les lepénistes de la ville ont intérêt à ne pas mettre leurs Chihuahuas dehors ces jours-là et les plaisanciers à mettre les voiles et fissa ! Ils enragent, les prolos, de devoir entretenir les quais qui conduisent ces marins d’eau douce à leurs superbes bateaux. Les rupins, ça leur met les boules.

À la nuit tombée, il lui arrive de sortir de son studio-cabine pour flâner en catimini sur ces mêmes quais et de bader les yachts. Il irait volontiers à leur bord, pas pour vivre le grand large, non, non ! Juste pour se payer une virée en Méditerranée et surtout pour glander sur le pont, entouré de play-boys et de super-canons à demi nues. Il les envie ces filles carénées comme Pen Duick.

Un de ces soirs, incognito comme à son habitude, il tomba en pâmoison devant un yatch sur lequel on donnait une fiesta. Il ne put s'empêcher de déclarer à haute voix ses fantasmes de luxe, de voiles et d'accastillage en tout genre. Indifférents à sa verve, les superbes créatures continuèrent à festoyer bruyamment comme si de rien n'était. En revanche cela interpella Lénine qui collait des affiches dans les parages. Il s'apprêtait à dégainer son credo anti-capitaliste archi-rôdé et polymorphe à l'adresse de l'impertinent quand il reconnut la voix du Jack. Abasourdi, Lénine agonit son camarade désormais déchu, le traitant de transfuge. Lui, Jack, trans-fuge !

Cela ne pouvait plus durer ainsi, il devait assumer son penchant pour la voile, les sauteries crapuleuses et le reste, s’adapter, avouer que souvent il voudrait être un autre. Pouvoir se pavaner sans vergogne sur le pont d'un bateau, se marrer, draguer, picoler des Pink lady tout en arborant enfin son élégant fume-cigarette qu'il n'osait utiliser à la ville.

A partir de l’incident du quai, Jacques mit tout en œuvre pour ce nouveau but et c’est à ce moment-là que le vaillant ouvrier surprit sa patronne en lui adressant un arrêt de travail de 15 jours. Après quoi, il piocha dans ses économies pour transformer sa vie en 2 semaines. Les 2 semaines écoulées, la veille de la reprise du turbin, il obtint un rendez-vous avec une patronne médusée. C’est Jacqueline qui se présenta à la direction de l'entreprise de travaux publics en bas résille, mini-jupe et décolleté bateau.

- Eh ben voilà, je me suis fait mettre les seins ! Le bas, je l'ai gardé, je suis trans-genre, trans quoi !

La patronne eut quelque mal à contenir un fou-rire. Magnanime, elle ne lui fit pas la remarque qui tue et s’engagea à faire taire toute raillerie en négociant auprès de Lénine un pacte de non-agression.

Pour sa part, Jacqueline promit de « pas les montrer, les seins ! ». Au boulot il serait Jack en bleu de travail. À la nuit tombée, elle serait enfin la reine des soirées des Yachts de croisière de La Grande-Anse. Pas genre mignon en jupons non ! Carénée comme Gina Lollobrigida ou Madonna, maquillée ivoire ou platine selon l'humeur, à géométrie variable quoi ! Et toujours brillant aux lèvres pailleté et bas résille, perchée sur des talons et du monde au balcon, la vraie drag-queen des ponts quoi !

Le contrat fut si bien respecté que pour le 1er mai, Lénine au nom du Comité d'Entreprise, lui offrit sans sourciller Hanami d'Annayaké, un parfum au muguet pour dame.

La Boulangère de La Nouvelle

noreply@hautetfort.com (capableu) — Sat, 02 May 2009 08:24:00 +0200

Nouvelle...

Sans doute venait-elle du midi de la France, d'une ville, de Nîmes..? Elle avait transformé la petite case du cirque, faisant boulangerie pour les villageois et salon de thé pour les randonneurs, en une case coquette, de celles qu'on peut voir du Pays Basque au Brésil, des Pays Bas à la Réunion avec ses petits rideaux vichy aux fenêtres et ses napperons sur les tables. Mais n’allez pas croire que la drôlesse ne veillait qu’à ce petit intérieur. Sitôt qu’on le pénétrait, cet intérieur, on n’avait d’yeux que pour elle, ses cheveux de la ville, traités d’un élégant auburn aux reflets moirés flamme. Ses paupières aux longs cils. Sa taille fine qui s’élargissait sur un bassin frétillant... Bref, c’était une beauté citadine, perdue au fond du fond de Mafate, une Bernadette Lafont qui chantonnait, une clope dans une main, l’autre main arrangeant tantôt un bouquet sur une table, tantôt une mèche folle sur son front haut. Car elle avait du front la Bernadette, du répondant, de la verve. C’est qu’elle avait un certain âge, 40, 50 ans ? Comment le savoir ? Il ne paraissait pas, sauf la pointe de malice, le "je suis pas tombée avec le dernier cyclone".

Un coup d’œil par-dessus son épaule et, derrière le comptoir en bois sombre, on apercevait son homme, le boulanger. Un type simple, un boug' natif du cirque, probablement. Visage hâlé, parole courte, il pétrissait. La belle et la bête ? Non, il n’était pas bête, mais simple, ce qui est très différent. Même le torse nu devant le four à bois, il semblait habillé par elle.

J’ai connu la même femme, peintre à Pézenas, potière dans les Cévennes ? Ou quoi encore ? À l'Art Café à Montpellier ? À la Feria de Nîmes, au Cadre Noir à St Denis lors d’un vernissage ? J'ai même croisé la vraie Bernadette Lafont lors de mondanités cinématographiques.

Ici, Bernadette, ce n'est pas la Croisette qu'elle avait investie mais La Nouvelle dans le trou de Mafate, si loin des fastes de Cannes. Elle s’attablait pour faire les comptes, affichant un air ténébreux. Toujours. Un bouleversement de plus pour le boulanger, elle lui faisait sa gestion carrée. Ils allaient pouvoir transformer la boutique très bientôt.

Certes elle ne montrait pas ses jambes Bernadette, sans doute fuselées, mais à mes yeux, autour d'elle dans le rayon de plusieurs kilomètres du cirque de Mafate, ce n’était qu’elle. D’ailleurs il ne me fut pas nécessaire de mater les gambettes de la boulangère pour tomber raide. Je l’ai vue à chacune de mes virées dans le cirque, appelant à chaque fois son regard. En vain ? Allez savoir… Je ne le saurai pas et ne pourrai plus le savoir jamais...

Un jour maudit où elle partait faire les emplettes de la semaine à Saint Denis, ville qu’elle aurait dû toujours fuir comme elle l'avait fait en quittant Nîmes, sa ville. Elle périt dans l’hélicoptère fracassé contre l’immense paroi rocheuse dominant le village de La Nouvelle. Le boulanger était sur la terrasse, à la regarder s’envoler, il sentait encore son parfum affolant. Il est donc devenu fou, hurlant devant les fumées qui montaient d’un trou dans la montagne.

Les gens de la Nouvelle se sont mis à faire leur pain eux-mêmes, pendant de longs mois.

A présent, si vous faites une rando à Mafate, allez donc acheter une baguette chez le boulanger voir comment il s’est remis à la tâche. On dit que la nuit, la boulangère revient, mais il n’en dira jamais rien. On murmure qu'il passe des nuits incroyables et au matin, ses yeux cernés, son air satisfait, inquiètent ses proches voisins. Est-il vraiment sorti de son douloureux deuil ? Louche, il l’est, avec ce regard étrangement jubilateur ! Bien sûr, il a repris femme pour rassurer le monde, mais la nuit, son corps, son âme, si l’âme existe, son esprit doivent jouer encore avec sa Bernadette qui l’a lâché un matin dans l’accident de l’hélico. Et il ne viendrait à l'idée de personne de le questionner, d'ailleurs quand il pétrit, il affiche un air ténébreux...

Le Nouvel Obs

noreply@hautetfort.com (capableu) — Tue, 20 Jan 2009 12:01:00 +0100

Le Nouvel Obs

Le Nouvel Obs, c’était autre chose qu’un magazine : un objet familier, rassurant qui avait fini par occuper une place nécessaire dans sa vie, un rendez-vous attendu, obligé, chaque semaine depuis, depuis ? Depuis les numéros au format du magazine du début, celui des années Pompidou et Chaban. Le Nouvel Observateur qu’on n’appelait pas encore le Nouvel Obs ou l’Obs, signait un statut social, on se sentait mieux chez qui traînait sur la table du salon l’Obs de la semaine, comme à la maison. D’ailleurs, il en avait essuyé des ricanements venus des plus radicaux de ses amis : « un canard de Bobo, des articles illisibles par les gens ordinaires, un mag élitiste, ah elle est belle la gauche Propriétés et Châteaux ! »

Il ne savait pas si c’était le magazine qui était à son image ou l’inverse, en tout cas il y voyait une vraie correspondance, un télescopage heureux. Il en attaquait la lecture avec un rituel immuable qu’une hiérarchie déterminée conduisait de la parole de Jean Daniel, à la plume de Robert Franck, des articles de société d’Yvon le Vaillant aux pages culture, sautant les pages économie, survolant toujours la rubrique mode de Mariella Righini. Longtemps, le journal s’ouvrit tout seul, offrant à son impatiente curiosité la chronique de Françoise Giroud.

Lorsqu’il apprit son décès dans la moiteur d’un petit matin guyanais, ce fut spontanément qu’il envoya un mail à la rédaction de l'Obs. Spontanément, c’est dire guidé par l’émotion mais avec le désir d’écrire à hauteur de la personnalité de Françoise Giroud. Qui était-il pour s’essayer à faire entendre sa voix ? Qu’importe, il envoya son hommage, s’il le trouve à présent un brin pédant et lyrique, il en conçut quelque orgueil quand il le vit imprimé sur le numéro qui suivit, fiérot aussi du chapeau, jusqu’à la virgule, que le rédacteur lui avait emprunté : « Merci, Madame ».

Ma radio a comme un défaut

noreply@hautetfort.com (capableu) — Tue, 20 Jan 2009 11:27:49 +0100

Sur le thème de "On savait depuis guy Debord que la société du spectacle était en marche"...

Les journalistes d’une grande radio nationale en sont de purs produits qui interprètent tous les matins une pièce dont l'argument s'écrit avec l'actualité. Le premier d’entre eux nous crie sa suffisance, avec une « véhémence de camelot ».
Il règne en insolent personnage dont nul n’ignore sa vie, ses diplômes, son excellence affichée. Secondé en cela par une consoeur effrontée qui bafouille et se trompe souvent.
La revue de presse est quant à elle déclamée « à tue-tête, dernière syllabe chutant d’un ton qui vous transforme un journal radiophonique en une vraie/fausse comédie musicale ».
Autant de dérives et d’incongruités dénoncées à juste titre par Jean-Claude Guillebaud. « Ma radio a comme un défaut ».

Vicky, Cristina, Barcelona

noreply@hautetfort.com (capableu) — Thu, 09 Oct 2008 12:41:00 +0200

Le nouveau Woody Allen est arrivé avant le Beaujolais et comme à chaque fois, on y va de nos appréciations. « Pas un bon vin mais du folklore, une réelle fête, goût de banane, pitch light… Le réalisateur vénéré par les Bobos, drague sur leurs terres, fait du fric facile et surfe sur les modes européennes après avoir épuisé les new-yorkaises… Une espagnolade ensoleillée et poussive », etc.

Un scénario simple. Deux américaines en vacances à Barcelone, deux beautés opposées, l’une raisonnable, bosseuse, l’autre en Madonna, sexy et en désir d’avenir (sic). L’histoire, par trop attendue, verra basculer les rôles, perturbées qu’elles seront par le bestial Javier Bardem, peintre au grand appétit sexuel et à l’incroyable aplomb, à rendre jaloux la tribu répandue des coincés.

Le milieu friqué-intello. C’est à l’occasion d’un pince-fesses, que le beau tandem féminin va rencontrer le ténébreux et bestial peintre puis sa sublime et névrosée ex-femme, la Pénélope.

Miguel Barcelo (peintre catalan) et Almodovar sont dans les coulisses ou sur le plateau. Et c’est Pedro qui souffle à Woody l’idée de glisser une aventure homo entre l’ex et la nouvelle pour une relation sulfureuse à 3. Et les crises de nerf de Penelope.

Bien sûr, les poncifs des contrastes. Les artistos (sans problèmes de fins de mois ceux-là !) et les couples en Lacoste-golf-bateau dont les femmes bovarysent. Bien sûr encore, l’opposition un poil simpliste des américains propres sur eux et traditionnels-carrés-Coca-Cola avec des Espagnols à la latinité pétillante, explosive et à forte propension au vino tinto.

Quant à la forme, il semble que Woody Allen ne fasse aucun effort, pas de trouvailles originales dans les plans, du classicos et une bizarre voix off venue d’un autre siècle et quelques fondus à la Griffith (sans doute en guise de clin d’oeil… Bof !).

Pas de surprises mais un bon moment, souvent plaisant, pour ceux qui aiment cette ville, la peinture, le bon vin et peut-être l’éternelle complexité des rapports humains.